午饭时，桌上果然有一盘炸得酥脆的知了猴，金黄冒香。阿强抓起一个丢到嘴里，嚼得满嘴生香。我也吃了几个，味道的确鲜美。席间我们谈笑几句，气氛比起田间劳作时轻松了许多。
吃过饭，我回到家。父亲在院子里修补镰刀柄，母亲则坐在门槛上缝补衣裳。家里弥漫着柴火、铁器和布料的混合气息，一切都显得平静而安稳。
午后，太阳渐渐毒辣起来，我没有出门，只是坐在屋里翻看旧物。柜子里还留着我上学时的课本，翻开来，字迹稚嫩，有的地方还留着当年老师的批注。那一页页泛黄的纸张，让我心里生出一种说不清的惆怅。
母亲走进来，见我翻着那些旧书，笑道：“这些年你在外头忙，都没时间看。要不是你回来，我还想着什么时候清理掉呢。”
我摇摇头：“别扔了，留着吧。就算没用了，也是一段记忆。”
母亲没有再说什么，只是轻轻点头，继续去忙手里的针线活。
傍晚时分，天边染上一层橘红。村里的孩子们在巷子里追逐打闹，笑声此起彼伏。炊烟从一户户人家升起，弥漫在整个村子上空。空气中弥漫着炒菜和柴火的味道，那是我最熟悉的乡愁。
我和父亲坐在院子里，他抽着旱烟，我则静静看着天空的变化。风吹过葡萄藤，叶子沙沙作响，偶尔有知了声此起彼伏。
父亲忽然开口：“你在这边呆了些日子，感觉怎么样？”
我愣了愣，不知该如何回答。是轻松吗？是疲惫吗？还是那种混杂着过去伤痛的复杂感？我只能含糊地说：“比城里安稳一些。”
父亲点点头，没有追问。他只是缓缓吐出一口烟雾，声音低沉：“人活着，不就是为了过点安稳日子。别太想不通了，想多了心就乱。”
我低下头，心里有种说不出的酸楚。他不懂我曾经历过的那些痛，但他用最朴素的话语提醒我——安稳才是真。
夜幕降临，蛙声与虫鸣在村子四处响起，像是一首天然的交响曲。我点亮油灯，摊开日记，写下今日的片段：
“第八十二天。今日未下地，因昨夜骤雨。清晨炊烟，父母的身影让我觉得安宁。村口老人闲聊，谈论琐事，却能听出生命的厚重。阿强带我去他家，尝了久违的滋味。午后翻看旧物，心中百感交集。傍晚时分，炊烟升起，父亲说人活着就是为了安稳。也许他说得对，也许我仍在挣扎。但至少此刻，心里多了一份平静。”
写到这里，我停下笔，望着油灯的火苗跳动。外面风声渐渐大了起来，隐隐夹杂着雷声。
我忽然预感到，明日也许不会再是这般安稳的日子。
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