那一年，尘世繁华。
高楼林立，灵气暗涌。
玄门的名号，早已不再是修玄之道的象征，而成了招摇撞骗的幌子。
那些昔日的徒弟们，在城市里开设“玄门堂”、“天机府”、“命理阁”，
打着“传承古术”的旗号，为富商权贵测命、改运、破煞、招财。
有人供奉他们如神，有人忌惮他们如鬼。
——可逍遥子知道，那根本不是“玄”，而是“欲”。
他从山中下来的那天，背着一口灰旧的竹箱，走在城市的街角。
摩天大楼遮住了天光，霓虹闪烁的夜，像一片浑浊的海。
他循着气机而去，终于在城西一栋高楼前，看见了那块巨大的招牌。
“玄门第一堂——通天改命，不成不收费。”
门前排着长队，香火缭绕。
几个年轻弟子穿着金丝道袍，谈笑间收取灵石与金钱。
他怔怔地看着那块招牌，指尖轻颤。
那一刻，他忽然觉得，自己守护的“玄门”二字，比任何山门碑刻都要沉重。
他缓步上前。
守门的弟子愣了愣，随即皱眉道：“老人家，不算命就别来捣乱。”
逍遥子没有说话，只是伸出手，掀开了斗篷。
那是他们记忆里，曾经教他们画符、布阵、测命的那张苍老面孔。
“师......师傅？”其中一人惊呼出声。
人群顿时骚动。
逍遥子静静看着他们，语气平淡，却带着一丝心痛：“你们，用玄门的名，做这些事？”
“我们只是顺应时代！”
为首的那名大弟子冷笑，“师傅，你那一套早就过时了！现在是灵潮初起的时代，人人修炼，哪还有人信命？”
逍遥子沉默了。
“你们不信命，却信灵石。”他淡淡道。
“你们不敬天，却敬钱。”
那弟子笑声更大，声音中有一丝嘲讽：“师傅，你教我们测命望气，可从未教我们怎么活下去！我们不过是把‘玄门’变得现实些罢了！”
另一人附和：“再说了，您那一套画符、推卦，不也是骗人的？现在的修士谁还信那玩意儿？”
人群的笑声越来越大。
有人指着逍遥子，说他是疯老头。
有人拿出灵符比试，灵气闪烁，笑得傲慢。
“您看，师傅，这才是真正的力量。”
那一刻，逍遥子眼中闪过一丝悲凉。
他没有争辩，只是伸手，从怀里取出一张古旧的符纸。
那是当年他亲手写的“镇心符”，传授给每一位弟子的符诀。
如今，那张符纸已被岁月磨得发黄。
他轻轻放在地上，叹道：“你们的心，已乱了。”
众弟子心中不耐，其中一人喝道：“够了！老糟头，你别拿那破纸唬人！”
他一掌挥出，灵气轰鸣，将那张符震得粉碎。
风起，灰烬飘散。
逍遥子微微一笑：“符毁了，玄门也毁了。”
他转身要走，却被人一脚踢倒。
那群徒弟们怕他坏了名声，竟命人将他拖到街上，打得遍体鳞伤。
人群指指点点。
“这老头是谁啊？”
“听说是他们师傅，哈哈，真可笑。”
“徒弟成仙师，师傅成乞丐，命啊！”
他被扔在雨夜的巷口，血染青石。
夜色沉沉，雨落如丝。
他抬头看着那破碎的霓虹灯，灯光映在他浑浊的眼底。
——“你那一套，不过是迷信老术！”
那一句话，如利刃般在心底回荡。
他轻声笑了。
“迷信？呵......迷失人心的信。”
他爬起身，背起竹箱，一瘸一拐地走入黑夜。
自那日后，逍遥子开始流浪。
他在城市的角落摆摊，为人算命。
没有卦盘，没有灵石，只有一副旧竹签与一盏油灯。
白天，他坐在人群最嘈杂的地方，静静观察每一个人。
夜里，他推演天象，观气入梦。
每一次算命，他都不问对方姓名，只问一句：
“你心可静？”
人们以为他疯了，
可他每次落卦，却都准确得令人心惊。
他算到有人将死，劝其回家团聚；
算到有人失子，指明河畔；
算到有人将遇大劫，教其以善消灾。
渐渐地，城中传出了“算命老头”的传说。
有人说他能测命，有人说他是怪人。
可他自己知道——
他算的，不是命，而是“人心”。
“命有定数，心有变数。”
“天机可推，唯人心难测。”
那一日，他写下了这句话。
从此，他每算一次命，便多看一次人心的善恶。
他发现：
天机的规律，尚有法可循；
唯人心的流变，混乱如潮。
“人心，比天机更难测。”
这是他三十年来最深的领悟。
又过了数年。
逍遥子老得几乎走不动路。
他的卦盘早已破裂，符纸尽毁。
可他的眼睛，却越来越亮。
那年，他六十岁。
一夜梦中，他梦见天地倾覆，灵潮如海。
亿万光点从虚空坠落，化作无数灵气波动，注入蓝星。
他惊醒。
抬头望天，只见星辰似在颤动，
每一颗星的轨迹，都在往同一个方向流转。
他掐指一算，手指微颤，卦象乱跳。
“这是......命格断层？”
天地的命运，出现了断点。
那意味着——
天道将启，灵气将彻底复苏。
可他没有灵石，没有宗门，没有修法。
他只有残破的玄门术。
他苦笑一声：“呵......就让老道再赌一次。”
他以残破卦盘为基，以自身精血为引，
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